Кто-то скажет: похоже на боль…
Так кричит и тоскует по воле заточенная птица
и теряет перья, и мечтает полетом впиться
в небо. Они ошибаются… Я скучаю? О, да… Пожалуй, в точку.
Стиснув зубы, сжав кулаки, утонув в одеялах,
я скучаю. На локтях не залижешь раны,
они сами зажили. Солнечный, долгожданный,
полет состоялся. Полет обреченной птицы. Я стану скрывать очень тщательно (так будет лучше)
каждый новый порыв, отчаянное стремление
к тебе. Безумное рвет давление
изнутри, разливая по венам чувство. Каждый раз, засыпая, я прячусь от ощущения
твоего тепла. Оно замерло на ресницах,
и как только закрою глаза, начинает сниться
твой запах, больное в тебя падение.
Разрываю в клочья! Бешусь и бросаю вызов
себе: ты готова драться? Как в метро шумит, сквозит, и глаза слезятся –
память четко рисует, ни к черточке не придраться
(я ее ненавижу за это).
И твое тепло согревает кончики пальцев,
и твои глаза ослепляют ежеминутно,
и твое дыхание сбивчивое – как будто
обжигает шею. Ты рядом… Разве это боль? Улыбнусь и пожму плечами.
Да, мы были счастливы, мало спали ночами…
Это так же глупо, как споткнуться на ровном месте:
были счастливы, но никогда не будем вместе.
Это боль полета обреченной птицы.
|
